Sus manos tiemblan, el frió de la noche penetrando su piel…sus dedos gotean, esta fresca y tibia , gotas rojas , rastro de vida y muerte que han manchado sus pies, su alma. No dejo de sentirme como hoja a punto de abandonar la rama, arrojada a la libertad del viento hasta chocar con el testamento de mis pesadillas…a tierra.
-algo deja caer mi mano, la acerco a mi rostro, estoy nublado… hasta mis pies parecen de barro…caigo, de donde sostenerme…me desespero, pero soy silencio. Que he hecho?
Su brazo se estira, mientras su cabeza no se despega del suelo, da vuelta y sus ojos rechazan el dia.
Donde?
Instintivamente busca sus bolsillos, sin motivo aparente se halla con algo que se resiste a salir, de espaldas a las piedras que punzan sus huesos…y entonces,
